Inside

Non passo molto spesso a salutare i cari amici che scrivono sul blog.
Non sempre sono nelle condizioni fisiche di leggere, né da un libro, né dal video.

Pensavo in questi giorni nel mio chiostro interiore: sono ormai otto anni che vivo con una pressione che non supera le novanta di massima e qualche volta scende in picchiata. Non ricordo neppure un giorno in cui ho corso a pieni polmoni, un giorno di questi lunghi anni in cui ho potuto esclamare "ah, come mi sento bene!" dopo una camminata.

Il corpo va da un'altra parte: sembra che invecchi a velocità accellerata.

E' un bel lavoro di volontà non farsi prendere dal vortice della materia corporea che tritura il tempo e mi fa vivere con le ossa di un sessantenne all' età di 45 anni.
Ci rido sopra tutti i giorni ma di notte mi viene meno da ridere: di notte, al buio, sospendo il respiro e chiamo un Dio nascosto che non risponde all'appello; non vorrei che il giorno arrivasse per riprendere la corsa di macinazione, non vorrei credere che tutto questo morire sia reale.

Poi di fatto il giorno arriva e il sole o la pioggia, l'aria fresca del mattino, tutto appare nuovo, un'opportunità e il cuore riprende a pulsare senza troppa fretta di trovare risposta a tutte le domande.

Ma il corpo se ne va da un'altra parte.
L'assenza di forze porta via con sé la volontà, il pensiero, il desiderio. Ciò che resta è un baccello vuoto, una statica alienazione.

Cerco di non farmi fregare dalle apparenze: l'anima è viva e risponde bene agli stimoli. Si arricchisce di ogni bagliore e di ogni luce stellare. Si arricchisce degli uomini.
Talvolta ha bisogno di riposare nel vuoto, talvolta, perdersi un pò galleggiando tra le onde sonore e restare ad ascoltare il vortice di azioni e emozioni e risultati da cui non vuole escludersi sebbene si incammini su un altro sentiero.

L'anima sente con chiarezza il dolore della vita e la sua preziosità.
Per questo è infuriata con chi disprezza e nega agli altri il tempo, lo umilia e lo ciba di inferno,di falsità, di vergogna: il tempo ha un valore così sacro, ogni istante è una possibilità per l'uomo per riscattarsi e superare la sua innata meschinità.

E' pena nel cuore osservare il quotidiano in briciole: il paese muore.
Come muore il mio corpo e il vostro.
Non resta che far vivere l'anima e l'intelletto.
Sottrarli all'astenia e al silenzio dei vili.
Sfamarli di amore cercato con le unghie, amore disperato che contemplo nelle mani dei terremotati, ansiose di scavare e scavare fino a che non si trova qualcuno vivo.

Vivere è impegno a sottrarre altri alla loro morte e farli illuminare di stupore per qualche istante.

Come la poesia, che talvolta ci guida a decifrare l'incomprensibile e a trovare chiarezza.
Vi dono un frammento di un grande vecchio amore:

Frammento XXXIX, di Clemente Rebora

Venga chi non ha gioia a ritrovare / questa gioia che è mia / par soltanto e di sogno: /
ma ciò che essa non dice, / ognuno, s'entri, a cantare, / l'intenderà secondo suo bisogno. /

Mentre l'ora è infelice / questa voce è pazzia: / ma qui c'è un cuore e vorrebbe / altri cuori trovare, / mentre l' attimo svena, / questa voce è ironia / ma qui c'è amore e vorrebbe / altro amore infiammare, /mentre rapace artiglia / nel cervello e nel senso / la fame e la sciagura / la voglia e l'ansietà, / vien qua tu / poesia maledetta, / a veder la bellezza / a provar la bontà: / ma qui c'è aiuto e vorrebbe altro aiuto invocare. /
Ciascun dica ove è perso, / e nella voce unita / consensi abbia e richiami. /

Il dolor plachi come la stanchezza / che reca sonno a riprodur la veglia, / il dolor snodi come la giornata / che rovinando crea l'indomani, / il dolor vive come buona madre / che trae del penar la sua speranza, / il dolor fiammi come la lanterna / che dal nostro il cammin svela degli altri. /

Ciascun apra suo gorgo e lo fluisca / ruscello all'acqua altrui. / Urgono anele domande / dal libero vol delle sfingi celesti / al nostro transito avvinto / che sa fioche risposte: / per terre e per mari / gli uomini inquieti si cercano avari / purgando nel sangue amarezze riposte; / ma divino è sentir chi ci viva, / che senza lo spirito nostro / anche l'immensa natura si priva; / ma prodigiosa è la tragica pena / d'abissi e vertigini / di smarrimenti e lena: / le zucche soltanto e i cadaveri / a galla o sul fondo non mutano mai. /

Udite il rullo a distesa / che verso una meta risuona, / verso una fata morgana / che bacia vicino chi l'ama' / chi la vede e l'ascolta, / più vasto ritorna / al destino e lo spinge: / è nell'offerta la messe più pingue, / è dove manca la gioia del mondo. / O voce eterna in movenza caduca, / che sveli il futuro calvario / dell'osteggiata bontà! /

Oltre lo scherno e il divario / dell'implacata ansietà / oh voce risorgi dal cuore di ognuno: / e ognuno, dove muore, scoprirà / chi l' attendeva a vivere.