Sotto un cielo di stelle

-Sediamoci amore, qui sulla verandina. Questa notte è così chiara...
Ebbene le adm* le hanno trovate nel posto più pericoloso dell'organismo!

-Già, come da protocollo, cominceranno a bombardare a dosi massicce.
Ho paura, stavolta non controllo la paura!

-Io sono già sotto maschera d'ossigeno per la paura!

-Però, c'è sempre di peggio, nella vita.

-Per esempio?

-Credere di essere vivi quando si è morti da un pezzo.
Uno sguardo alla politica, alle chiese, agli affari: dimmi se l'anima e la
coscienza non abbiano abbandonato da un pezzo coloro che credono di possedere
il mondo e la vita degli dei.

-Soprattutto credono di possedere la salute mentale...

-Investono tempo per arrivare a 120 anni: non crescono di un etto nella
consapevolezza ma ringiovaniscono come il Ritratto del Signor Gray.
Non voglio certo morire eppure non mi sognerei mai di barattare la mia storia
con la lunga vita inutile di apparenti vincitori.

-In questo momento, neppure la fede è una consolazione. Non saprei a quale santo
appellarmi!

-Mi appello al Dio che mi abita. Faccio appello a quell'Energia vitale, gioiosa,
forte e libera che può risvegliare in me la speranza...

-Ti amo. Però nella Chiesa, c'è chi può starti vicino e accompagnarti nella
dolorosa esperienza. Puoi sempre chiedere aiuto al Cardinale Tettamanzi, l'ultimo
cattocomunista rimasto vivo a Milano, secondo l'accusa di Calderoli.

-Ma ci pensi? Tettamanzi è un cattocomunista perché ha richiamato i milanesi alle
verità evangeliche, ergo: Cristo stesso è un cattocomunista. Infine:Cristo è
odiato da coloro che riempiono gli oratori della Padania.
Che soddisfazione sapere che all'inferno ci troveremo Gesù!

-E ci risparmieremo il paradiso abitato solo dai "giusti". Mi piace non piacere
ai cattolici del Terzo millennio, più simili agli esattori delle tasse che ai
pastori del Vangelo.

-Ma noi abbiamo altro a cui pensare...tra qualche giorno bombe al taxolo
apriranno nuovi squarci sul mio fisico indebolito...sarà una sorta di Iraq
casalingo! Si avvia una guerra aperta tra l'oncologo e il fegato e io in mezzo,
come i bimbi impauriti di Baghdad. Allora, raccoglierò i miei stracci e emigrerò
altrove.

-Dove andrai a ripararti?

-Tra le tue braccia, se non avrai paura di "faccia di rana".

-What?

-Lo sai, la chemio come una strega malefica ci trasforma tutte in "faccia di
rana", collo cortisonico, pelle liscia da palude. I capelli, le sopracciglie...
non resta che emigrare nell'anima per cercare la bellezza, se nel frattempo non
sarò stata inacidita da una certa invidia per le tue belle colleghe!

-Non preoccuparti dei capelli, ce li avrò io per te. E neppure delle colleghe:
avere i capelli non vuol dire avere la "testa". Io guardo solo la tua.

-Grazie! Per questa bella dichiarazione ti meriti una stella: ti regalo la
terza a sinistra.

-E tu ti meriti un bacio con la promessa che guarderai ai bambini che sanno
giocare anche tra le macerie!
Ti voglio dedicare una bella poesia persiana che ho cercato apposta per te su
Google ma prima prendi questo calice di rosso:
The caravan of life shall always pass
Beware that is fresh as sweet young grass
Let’s not worry about what tomorrow will amass
Fill my cup again, this night will pass, alas.

(*armi di distruzione di massa)