Aristocratica sobrietà

Dalla finestra della "town house" di C., splendono ravvicinate le guglie neogotiche del campanile di S. Gregorio.
Mio cognato è diventato monsignore.
Ci ospita presso il palazzo a tre piani, con splendide sash windows, che è stato residenza del poeta Tennyson e delle sue sorelle.
Il quadro è perfetto: eleganza soporifera, silenzio vittoriano, grazia malinconica.
Mi diverto sempre a giocare con gli anglosassoni, di buona tradizione cattolica: non hanno affatto il senso dell'umorismo e del ridicolo, né alcuna visione critica del mondo che li ha preceduti e che fonda le radici sull'ambiguità, su una sintesi pragmatica tra vangelo e borghesia elitaria.
Mio cognato tuttavia è un brav'uomo.
Le sue radici sono semplici, è il terz'ultimo di dodici pargoli: ha conosciuto il tempo della povertà come il tempo del benessere.
A me appare un'anima gioconda con poca voglia di smontare il castello in cui abita eppure cosciente che non tutti i mattoni con i quali è costruito siano opera di azioni sante!
Sono in una condizione di debolezza e dunque dipendo interamente da chi mi ospita: non ho proprio la forza di sfidare a tenzone le idee altrui e le personali convinzioni ma sento di doverlo benedire la mattina quando mi prepara un fumante brodo detto caffé e un pane tostato imburrato.
La vita amorosa come acqua fluisce dovunque e sbuca, zampilla, persino tra le moquette bianche e rosse che ovattano il palazzo "papale" come lo chiama la mia primogenita.
La finestra centrale ospita l'albero di Natale dove né io né J. abbiamo depositato regali perché il Natale ci stomaca con il suo commercio e ce ne freghiamo altissimamente delle buone maniere: se vogliamo depositarci un regalo vuol dire proprio che ci è piaciuto perderci tempo a cercarlo.
Ne abbiamo trovato infatti uno per il nostro Monsignore.
Un dvd: Il Diavolo veste Prada. I riferimenti sono puramente casuali!
Tra qualche ora, il mio custode andrà a fare shopping nella catena chic dei supermercati della regina, per afferrare il tacchino più fat and posh che troverà.
Sarà un tripudio di carne con salsa ai mirtilli, patate arrosto, piselli e cavoletti di bruxelles, salsa di gravy e torta di frutta...
Mi sento regina tra le lenzuola e rido di gusto al pensiero che basterà rivoltarmi nel letto per cadere in chiesa: neppure lo sforzo di fare qualche metro per la messa di Natale!
C'è un angolo della casa dove, tuttavia, durante le prime ore del mattino, mi accoglie un abbraccio pieno di tenerezza: al piano sotterraneo, in una parte dell'appartamento in stile anni 70, dove la casa sembra ferma all'epoca thatcheriana tra crisi economica, minatori e poll tax, c'è una luce accesa, un tabernacolo, un segno.
Dio è presente nello scorrere nel tempo, ci accompagna con umiltà e nel nascondimento.
Quando il caos mi travolge, mi fermo seduta ad ascoltare il respiro.

ps il mio sobrio parente, nel frattempo, porta a spasso le ragazze, le rimpizza di schifezzuole inglesi, suona per loro la chitarra elettrica, le fa sbellicare sul nintendo, severamente vietato a casa nostra persino il possesso, le intrattiene con tutta la saga Potter, le conduce sull'orlo di una crisi per il possesso di tutti i giochi elettronici di cui è provvisto, ordina loro di lavarsi e vestirsi e dargli una mano a organizzare la giornata.
Non ho mai amato così tanto una gerarchia ecclesiastica!